Acuarelas

Se sentó ceremoniosamente sobre una piedra y colocó a su lado, con mucho mimo, sus utensilios de trabajo: una vieja paleta de acuarelas que algún año le dejaron los Reyes Magos junto a sus zapatos, unos pinceles sin estrenar, un botecito con agua para lavar sus pinceles y un trapito, que en otro tiempo fue blanco pero que hoy estaba cuajado de rayas de colorines de tanto secar los pinceles en él. Sobre sus piernas, el bloc de dibujo que casi había olvidado entre libros de la escuela y viejas revistas de sociedad.

Miró al horizonte con la curiosidad del joven que descubre el cine en blanco y negro de la mano de Tiempos Modernos. Durante unos segundos se esforzó en grabar en su memoria cada detalle, cada trazo del cielo. Mojó uno de los pinceles en el agua y lo frotó con suavidad sobre una de las pastillitas de su paleta.

Pintó, garabateó con los colores mientras su lengua asomaba de un modo casi cómico por la comisura izquierda de su boca. Amarillos, anaranjados, rojos. Aquel gesto, que hacía desde niño cada vez que se esforzaba con alguna tarea, le daba un cierto aire perturbado. Malva, blanco, celeste. Sudaba grandes gotas que corrían por su nariz y amenazaban su gran obra por eso, sistemáticamente, se las quitaba de encima con la bocamanga de su camisa. Rosas, grises.

No supo cuanto tiempo llevaba en ese éxtasis pictórico cuando, de repente, se puso en pie de un salto. Miró complacido su obra y alargó los brazos para acercarlo, si es que eso era posible, al horizonte que se dibujaba, no ya en su bloc, sino a lo lejos, allá donde la noche empezaba a ganar al día.

Los comparó complacido, nunca su daltonismo le había regalado unos blancos y negros tan bellos.

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