A fuego lento

Cuando volví a la cocina, el conejo estaba sentado a la mesa comiendo tranquilo unas zanahorias aliñadas, bebiéndose el Valdepeñas que reservaba para la cena y fumando con aires de galán de cine en blanco y negro un habano que esperaba el momento ideal para ser fumado. 

Recordaba haber dejado el conejo dentro de la olla reposando junto con el ajo, el tomate, los champiñones y las zanahorias. También recordaba haberlo desollado y troceado previamente, salpimentado y regado con un buen chorro de brandy. En mi memoria aún permanecía el recuerdo de haber puesto al fuego la olla exprés y haber dejado las zanahorias y el ajo sobrantes en la canasta del frigorífico. 

Parpadeé varias veces, esperando que mis ojos estuvieran jugándome una mala pasada. Entré y salí de la cocina, pero el conejo me miraba y yo miraba al conejo como sólo se pueden mirar a los fantasmas o a las realidades. Me sirvió un chato de vino y, con cierta guasa, me hizo señas para que me sentara junto a él. 

Degustamos el tinto en silencio. Él miraba de reojo el cuchillo que brillaba sobre la encimera y yo miraba de reojo al conejo que, contra todo pronóstico, seguía allí. Dimos cuenta de la botella entera y acabamos con las reservas de zanahorias, aliñadas y sin aliñar, del frigorífico. Apurado el último sorbo, saltó de nuevo a la cazuela al tiempo que la olla silbaba anunciando el final del guisado. 

Abrí la tapa dejando una prudencial distancia entre la olla y yo, esperaba encontrar al conejo relajado en la burbujeante salsa como en un balneario. Me asomé a su interior intentando convencerme del buen resultado de la cocción pero aquel “que hay de nuevo, viejo” me aclaró mi error, al conejo de harían falta aún unos minutos más a fuego lento. 

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